雨水持续敲打着遗忘之角拍卖行那扇沉甸甸、布满铜绿的地下室大门，声音单调而固执。门内，空气仿佛凝固了几个世纪，浓重地混合着飞扬的细尘、旧羊皮纸特有的霉味，以及受潮木料缓慢腐朽的微酸气息。几盏黄铜壁灯竭力燃烧着，昏黄的光晕在拥挤的、沉默的竞拍者头顶晕染开，只照亮他们深色外套的轮廓和模糊的下颌线，一张张脸孔都隐没在更深的阴影里，如同幽魂。拍卖师——一位骨架清癯、声音却意外洪亮的老人——立于高台，他身后厚重的丝绒帷幕紧闭，像守护着沉睡的秘密。
女士们，先生们，拍卖师的声音穿透凝滞的空气，带着一种刻意为之的庄重，接下来这件拍品，它并非黄金宝石，也非名家手笔。它是一件……时间的信物。一件来自我们脚下早已被遗忘的尘埃深处的叹息。他枯瘦的手指轻轻一摆，帷幕无声滑开。一盏聚光灯精准地落下，如同审判的目光，刺破陈列台上笼罩的黑暗。
那里，它静静地卧在深色丝绒之上。
拳头大小，却沉重得仿佛凝聚了整个凝固的
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